Auf der Berge freien Höhen,
 In der Mittagsonne Schein,
An des warmen Strahles Kräften
 Zeugt Natur den goldnen Wein.

Und noch Niemand hats erkundet,
 Wie die große Mutter schafft;
Unergründlich ist das Wirken,
 Unerforschlich ist die Kraft.

Funkelnd wie ein Sohn der Sonne,
 Wie des Lichtes Feuerquell,
Springt er perlend aus der Tonne,
 Purpurn und krystallenhell.

Und erfreuet alle Sinnen,
 Und in jede bange Brust
Gießt er ein balsamisch Hoffen
 Und des Lebens neue Lust.

Aber matt auf unsre Zonen
 Fällt der Sonne schräges Licht,
Nur die Blätter kann sie färben,
 Aber Früchte reift sie nicht.

Doch der Norden auch will leben,
 Und was lebt will sich erfreun;
Darum schaffen wir erfindend
 Ohne Weinstock uns den Wein.

Bleich nur ists, was wir bereiten
 Auf dem häuslichen Altar;
Was Natur lebendig bildet,
 Glänzend ist's und ewig klar.

Aber freudig aus der Schale
 Schöpfen wir die trübe Fluth;
Auch die Kunst ist Himmelsgabe,
 Borgt sie gleich von ird'scher Gluth.

Ihrem Wirken frei gegeben
 Ist der Kräfte großes Reich;
Neues bildend aus dem Alten,
 Stellt sie sich dem Schöpfer gleich.

Selbst das Band der Elemente
 Trennt ihr herrschendes Gebot,
Und sie ahmt mit Heerdes Flammen
 Nach den hohen Sonnengott.

Fernhin zu den sel'gen Inseln
 Richtet sie der Schiffe Lauf,
Und des Südens goldne Früchte
 Schüttet sie im Norden auf.

Drum ein Sinnbild und ein Zeichen
 Sey uns dieser Feuersaft,
Was der Mensch sich kann erlangen
 Mit dem Willen und der Kraft.